L’auteur effacé
L’auteur effacé
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des histoires oubliées, marquées d’une cassement intérieure qu’il ne aimerait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, observant l'emballement les consumer jusqu’à ne véhiculer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première vision. Tandis que la dernière thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, précise à savoir tracée par une main indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et cependant, elle lui semblait précise, existante, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait une histoire de avenues, un imprévu, une lumière. Le destinée, il vit ce geste divers juste reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus longue, plus dissimulée. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait se restreindre auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition identique fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de l’avenir. Jour postérieur ouverture, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange profession. À tout incinération d’un livre ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes histoires et se mit à bien arborer ces voyances déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla remplir lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine noir, défunt subitement voyance olivier dans le métro de la ligne verte. Deux évènements postérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son pseudonyme de texte, fut retrouvé sans espérance de vie comme il faut à cet pas. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un artifices, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un nouveau manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 rapportait une approche impossible à ignorer. Il se lança à manifester une progression dans l'apparence même des messagers. Là où les premières citations décrivaient des des festivités palpables, de nouvelles voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments dont le significations ne se révélait que des journées ensuite. Une suite d’initiales, une adresse partielle, une forme représentative décrit de façon technique poétique mais flagrant. Et très, l’événement conforme surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette à savoir une transcription d’avenir, devenait sur le coup une forme d'art inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses envies, ses lectures d'avant. Il découvrit que quelques phrases apparaissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le bouquet ne parlait plus rien que du macrocosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sensation, ramenait des devins de ses informations intérieurs comme des éclats de miroir réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un seul mot, admirablement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à une histoire ancien : une consultation dans un atelier abandonné où il avait trouvé une ancestrale poste de travail à parlementer rouillée. Il y avait griffonné ce mot par sport, sans savoir sujet. Le destin, la façade de cet fabrique s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier unanime. Le pluie était remonté dans le fil du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les phrases impossibles brûlaient dans son Énergie tels que des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait adresse mail ne lui appartenait encore précisément.